Sólo queda nadie.
El planeta es un anís que la tormenta saborea o una noche en ocho capítulos.
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Sólo queda nadie.
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El ARQUITRABE, SEÑORES, EL ARQUITRABE
METRO
Me contaba ayer una amiga que su compañera de trabajo le había censurado por colarse en el metro. A todos los que nos jode pagar un precio que nos parece abusivo, nos han venido alguna que otra vez con el cuento de los impuestos y que si no pagas eres un aprovechado, un insensible y al fin de cuentas un ladrón. A mí, la verdad, me parece que casi ocho euros por diez viajes es una salvajada. En cambio, los tres euros cuarenta de la tarjeta rosa que compro habitualmente me parecen razonables e incluso necesarios para mantener un servicio cuya construcción ya ha sido más que amortizada. No sé, seré codicioso o ladrón pero me toca los huevos que me sangren por un servicio que tiene un horario casi de colegio. Mucho hablar de Barcelona activa y de motivar a los emprendedores mientras bares, restaurantes y salas de cine, por mencionar algunos negocios, pierden clientes pasadas las doce. Pero no quiero olvidarme de la compañera de trabajo de mi amiga. Y es que serían necesarios tanto párrafos y retretes para satisfacer mi descomposición administrativa… No quiero olvidarme de ella porque sospecho que la gente bien pensante a los que les parece mal que te cueles en el metro eran los niños que señalaban cuando el profe preguntaba quién había sido. Esos que no se metían con el más bajito, más feo o más débil pero que se reían cuando otros lo hacían. ¿ Son esos ciudadanos, contribuyentes, los mismos que señalaban a su vecino cuando la Inquisición o los fascistas los amenazaban? Será mi condición de egoísta y de ladrón, pero creo que sí.
VII
articula dí arde
palabras babean tu mentón
desvanecen mudas
ensalibes ojos o los muerdas
expresión agrietada de las encías
risitas muecas a saco perdido
diálogos destripados
dudas calladas al filo
estática cara cortada.
VI
Pasadas las tres hay sueños que gritan eslogans perversos
pasadas las tres la niña del tercero da vueltas en la cama
grita rompe la lámpara
el espejo en el baño
se corta las palmas
golpea todo el pasillo
y en la cocina papá buenos días se come una tostada
mamá qué tal has dormido prepara más café
y aquí señores
no ha pasado nada.
Tres Toms.
Te puedes sentar con tu cara de listo y
mirar alrededor
ajustarte la cremallera y
sentirte John Wayne
a veces un rifle
a veces tu madre se olvida de tí
a veces te meas, te avergüenzas,
te teas y caes.
En realidad
puedes sentir tu mano alrededor y
hacer lo que te venga en gana.
Hasta extrangularte
puedes ajustarte la cremallera.
IV
Es la búsqueda lo que mata
tantas horal al sol espalda doblada
escarbando y ahuyentando con las manos la vida
es la búsqueda
la búsqueda lo que mata y
todo por un lingote.
III
Miro los tesoros abandonados de una noche
letras, pinceladas, libros, bolígrafos, tabaco.
Todo abandonado sobre la mesa
destruyéndome poco a poco.
Invocación a dos españoles y un par de alemanes.
Si la palabra perfecta no era miedo,
pánico, otro vagabundo en prisión,
yo tambié la pido.
Si las calles han decidido calzarse
un sombrero de espejos cóncavos,
seré escribano, copista analfabeto de nuestro tiempo.
Si el proceso que lleva hasta el castillo
es incierto,
visitaré las mazmorras,
el foso, las ratas.
Que otros se refugien en las almenas,
yo alimentaré mi encierro,
tapiaré ventanas y
evitaré el sol para no oir alabanzas,
o ver trenzas.
Invocación a los franceses.
A ti que te quedaste sin palabras te pido auxilio
no visitas en mi encierro.
A ti que bebiste un estupendo trago de veneno
te pido una botella saciada para tragar
alcanzar el vuelo del cuervo y
el vino de los amantes.
Frío Permanente 
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